Poema de domingo.- La vieja calle Seis de Abril (Saperoa, al principio del Cajeme Viejo), se volvía, como las demás avenidas, en arroyo turbulento durante el tiempo de aguas en los veranos… Y con las equipatas, cuando llegaba el invierno, en inevitables y fríos lodazales… Pero para los niños curtidos con los vientos rurales, que no sabían de juguetes ni de pasatiempos caseros, se convertían en ríos de alegría, en motivo para hacer navegar barcas de papel, o para modelar muñecos de barro que después el sol secaba, convirtiéndolos de nuevo en polvo… como la vida de quienes se marchan ahora dormidos entre el humo de sus sueños…
Bernardo Elenes Habas
Yo soy el que te espera
en cada sombra…
El que cayó abatido
en las montañas,
el que deshizo su garganta
a gritos,
el que perdió su rostro
en la llanura,
el que cargó su propia
muerte,
herido por los soles
del desierto…
Yo soy el que te espera
cuando la lluvia cae
en el invierno,
cuando se empapa
el corazón con llanto,
cuando la tarde gris
se apaga lentamente
diluyendo el paisaje,
con un sabor a nada…
Yo soy el que te espera
en cada sombra…
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