Poema de domingo.- Las palabras antiguas de la lluvia renacen en las manos infantiles. Las convierten con su magia en luminosas semillas, les confieren alas, las hacen volar como los pájaros… Asoma noviembre sus nostalgias, se vuelven presentes los nombres y el recuerdo de quienes se macharon más allá del cerro azul por donde nace el sol… Murmura el otoño la oración de la hojarasca, renovación de vida y esperanzas en el ceremonial eterno de la gratitud, tras besar la tierra y aspirar a ser estrellas cuando llega la noche…
Bernardo Elenes Habas
Asoman las voces
de los muertos,
cuando noviembre
llora sus recuerdos…
Pasean las sombras
por los llanos,
el barrio palpita
sus nostalgias…
Alumbran el silencio
de la noche
viejas lámparas
que huelen a petróleo…
Las palabras antiguas
de la lluvia
escarban con sus filos
la tierra de las calles,
sembrando la semilla azul
de sus canciones…
Mañana,
cuando el sol desparrame
su luz de girasoles,
recogerán los niños
flores de esperanza,
Y las harán volar
como los pájaros…
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