Las palabras antiguas con las que habla la lluvia, renacen en las manos infantiles. Las convierten con magia en luminosas semillas, les confieren alas, las hacen volar como pájaros… Noviembre asoma sus vientos cargados de nostalgias. Se vuelven presentes los nombres y el recuerdo de quienes se macharon más allá del cerro azul por donde nace el sol… Murmura el otoño su oración de hojarascas, renovación de vida y esperanzas en el ceremonial eterno de la gratitud, tras besar la tierra y aspirar a convertirse en estrellas cuando llega la noche…
Bernardo Elenes Habas
Asoman por las rendijas
de la tarde las voces
de los muertos,
cuando noviembre
Pasean las sombras
por los llanos,
el barrio palpita
con el viento
que barre su memoria.
Alumbran el silencio
de las horas
viejas lámparas
que huelen a petróleo…
Las vocales antiguas
de la lluvia
escarban con sus filos
la tierra de las calles,
sembrando la semilla azul
de sus cantos…
Mañana,
cuando el sol desparrame
su luz de girasoles,
recogerán los niños
en sus manos diminutas
flores de esperanza,
Y las harán volar
como vuelan los pájaros…
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