Poema de domingo.- “Ser poeta es tener un arcángel sonámbulo navegando los ríos de las venas”, define el juglar español Manuel Pacheco, entre otros bellos y sociales conceptos…
Y ante esa búsqueda eterna para encontrar el significado de un oficio del alma, yo me declaro culpable de no haberlo logrado. Por lo que, solamente alcanzo a señalar con humildad, que para mí la definición de poesía es Poesía… porque se vive y se bebe…
Bernardo Elenes Habas
Cuando llegue el invierno
con sus ráfagas frías,
sus caminos inciertos,
voy a estar esperando
detrás de la montaña,
a la orilla del río,
para llenar mis manos,
mis ojos y mi vida,
con tu fe mañanera,
tu canción de gorriones,
tu luz de primavera…
Cuando llegue el invierno
con rumor de campanas,
con lluvia taciturna
-corazón de guitarra-,
haré recuento exacto
de mis viejas historias,
mis poemas sencillos,
mi magia solitaria,
para que el viento, el frío,
el cintilar de estrellas,
las fogatas lejanas
alumbren las veredas,
las rutas de mi alma…
Cuando llegue el invierno
y el tiempo se diluya
en el sol de mi vida,
voy a estar esperando
tus palabras de niña,
tus preguntas eternas,
tu amor sin condiciones,
tu risa cantarina,
que serán mi equipaje,
mi boleto de ida,
satisfecho, sin duda,
por la misión cumplida…
Cuando llegue el invierno
con sus ráfagas frías,
su aroma de nostalgia,
sus caminos inciertos,
voz a estar esperando
detrás de la montaña,
a la orilla del río,
para llenar mis manos,
mis ojos y mi vida,
con tu fe mañanera,
tu canción de gorriones,
tu luz de primavera…
Cuando llegue el invierno…
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