La poesía sale a los caminos de la historia. Avizora el dolor y la esperanza. Sopesa las llamaradas del odio, el oleaje de la tristeza, el sol calcinante de la soledad… La poesía brota desde el corazón, desde el alma del hombre, desde el sentimiento de la mujer, desde la incertidumbre de los niños. Emerge con una flor blanca en sus manos para sembrarla en los campos de batalla. Camina con una canción en los labios para detener los ríos desbordados de sangre. Navega con una espiga de voces, de verbos y adjetivos, cruzando el fragor de la tormenta…
Bernardo Elenes Habas
Aunque crezcan los cuchillos
del silencio
entre calles somnolientas.
Aunque el viento disemine
pesadumbre
sobre pueblos y caminos.
Aunque negros nubarrones
adelanten sus presagios
y acribillen horizontes
con feroces remolinos,
cruzaremos la tormenta.
con sus días y sus noches,
la vigilia resignada;
aunque nadie tenga claro
su destino
en el viaje estremecido
por la angustia,
cruzaremos la tormenta.
Aunque queme
como brasa nuestras manos
la semilla de la duda
reventando su flor roja
sin distingos,
cruzaremos la tormenta.
¡Aunque viertan ríos de sangre
las palabras,
saturadas de neblinas
y distancia,
diluyéndose en plegarias!
¡Aunque agreda y nos destroce
el viento norte,
fijaremos con certeza,
en el mapa de los astros,
ruta y luz como destino,
en mitad de la tormenta!
¡Cruzaremos la tormenta,
a pesar de los zarpazos
sin piedad
asestados por el hombre,
protegiendo pedestales
de cinismo!
¡Cruzaremos la tormenta,
rebasando la comedia
de los seres
que no ocultan
su locura de poder!
¡Los que extienden sus anhelos
de grandeza
más allá de los lamentos
quejumbrosos
que agonizan en las camas
de hospitales!
¡Cruzaremos la tormenta
por los niños, las mujeres,
los ancianos;
y seremos, al llegar a tierra firme,
más humildes, más sencillos,
más humanos,
la simiente luminosa
germinando al nuevo ser,
el que el mundo está esperando,
el que el mundo quiere ver!
¡Cruzaremos la tormenta!
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